Unbenannt

Einige der Notizen.

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Was mich absolut erschreckt, ist der ungleichmäßige Charakter der Trauer.

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Trauer: keine Auslöschung, Blockade (die eine „Fülle“ voraussetzen würde), sondern eine schmerzhafte Bereitschaft: Ich bin alarmiert, warte lauernd auf die Ankunft eines „Lebenssinns“.

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Meine Welt: dumpf. Nichts klingt darin wirklich nach – nichts nimmt darin Gestalt an.

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Eigentlich, letztlich, immer dies: wie wenn ich wie tot wäre.

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Ich leide an der Angst vor dem, was eingetreten ist.

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Ruhe des Wochenendes um den 15. August; während im Radio Der holzgeschnitze Prinz von Bartók gespielt wird, lese ich (in Bashōs großem Reisebericht, beim Besuch des Tempels von Kashino): „Wir blieben für ein langes Wochenende in äußerster Stille sitzen.“

Im Nu empfinde ich eine Art satori, mild, glücklich, als ob meine Trauer sich besänftigte, sublimierte, versöhnte, sich vertiefte, ohne sich aufzuheben – als ob „ich mich wiederfände“.